Baumkronen im Kreis
Krönen das Blau des Himmels.
Schwindlig fast wird mir´s.

Ihr setzt eure Hoffnung
Auf den Vater im Himmel
Und euer Wettermacher
Ist Petrus.

Auf der Mutter Erde jedoch
Wird die globale Erwärmung
Inszeniert, die uns katastrophale
Jahrhundertregen beschert
Alle zwei Jahre.

Ihr müssen wir
Abbitte tun.

Der klare Geist,
der zwar Religionen zulässt
in den Köpfen der Menschen,
wie liebt er
die musica
ohne verstandene Worte.

Sie ist so stürmisch, so sanft,
eine tolle Geliebte.
So unreflektiert
vom Inhalt der Worte.
Töne tragen die wie Butter
Aromen.

Auch ich liebe sie,
liebte sie sicher noch mehr,
die Worte,
wenn sie statt
Vaterunser im Himmel
Mutter Erde besängen,
sogar ohne Musik.

Doch
Alle Lust ist jahrlang,
so klingt´s für mich,
wenn
die Butterworte
ertönen.

Ketten werden
Zu Mitteln der Befreiung
Militärs benützen die List
Der Gewaltfreiheit
Rebellen vermissen
Die Geisel
Die sich für sie
Eingesetzt hatte
Wird sie es weiterhin tun?

Die Zahlenkombination
Meines Postfachs
Im Internet
Wieder und wieder
Getippt
Und doch keine
Neue Mail
Wie früher
Der ständige Gang
Zum Briefkasten
Im Hausflur

Die libellenartigen Engel.
Waagerecht stehen sie in der Luft,
wenn sie die Kunst der Menschen
bewundern,
von der allein schon es doch
gibt die Fülle.

Das strahlende Gelb
Wie sie sich rasch entfalten
Nachtkerzenblüten

Im realen Zeitraffer
Kaum versank erst die Sonne

Nicht aufhalten
können wir sie,
die Momente.
Aber bewahren
im Sinnen und Trachten
und uns schon längst
vor der Erfüllung
herholen aus der Erinnerung
künftiges Glück.
Unglück müssen wir dulden,
aber niemals
kann es aufwiegen
das dankbar Genoss´ne.
So sag ich,
solange ich Glück
noch genieße.

Parzival soll es erfahren haben.
Denen mit den Siebenmeilenstiefeln
Kann es nicht
Fremd gewesen sein:
Der prächtig sich erhebende Burgberg,
Innerhalb von Sekunden
Verschwindet er
Hinter dem bewaldeten Hügel
Vollkommen.

Vom Auto aus gesehen
Auf der vierspurigen Bundesstraße:

Alltag.