Mei Frau
Hot sich earan Kopf
Net Z”˜rechtg´setzt
Em Uffschdelldach
Vom VW-Bus
(wia´n´i g´moint hau).
Se hot an beim Nuffschdeiga
Nau richdig nog´noddelt,
sait se.

Der Mont Saint Michel.
Umschleiert.
Ganz in der Ferne.
So weit entfernt
Von dem Sandstrand,
Wo die jungen Liebenden sich kosen,
Wie Cotentin.

Näher ist mir der Menhir,
Neun Meter hoch,
Wenn auch
Entrückt meinem Blick,
Aber gegenwärtig
Dem Traum
Eines vernünftigen Morgen.
Kriegerischer Mordlust entgegen
Vom Himmel gefallen,
Die massakrierenden
Streitenden
Zu trennen.

Grau ist nicht
eine Farbe.

Das Grau der Wolken,
deren Himmelsfeuer
sich dem Grau
der bretonischen Hausdächer
angeglichen hat.
Das schwarze Grau
der Hügel und Bäume,
sobald die Sonne
versunken ist
in den Wellen.
Das dunkelblaue Grau
des Himmels
im Osten.
Das hellblaue Grau
der zurückweichenden Fluten,
von innerem Licht illuminiert.
Der rosige Grauton
des Schlicks,
der rötliche Grauglanz
des Sandes.

Vielfältig ist es,
das Grau,
abgestuft die Farbtöne
des Graus.
Grau ist ein Strauß
vieler Farben.
Friedlich versammelt.
Und kein Grausen.

Baumkronen im Kreis
Krönen das Blau des Himmels.
Schwindlig fast wird mir´s.

Ihr setzt eure Hoffnung
Auf den Vater im Himmel
Und euer Wettermacher
Ist Petrus.

Auf der Mutter Erde jedoch
Wird die globale Erwärmung
Inszeniert, die uns katastrophale
Jahrhundertregen beschert
Alle zwei Jahre.

Ihr müssen wir
Abbitte tun.

Der klare Geist,
der zwar Religionen zulässt
in den Köpfen der Menschen,
wie liebt er
die musica
ohne verstandene Worte.

Sie ist so stürmisch, so sanft,
eine tolle Geliebte.
So unreflektiert
vom Inhalt der Worte.
Töne tragen die wie Butter
Aromen.

Auch ich liebe sie,
liebte sie sicher noch mehr,
die Worte,
wenn sie statt
Vaterunser im Himmel
Mutter Erde besängen,
sogar ohne Musik.

Doch
Alle Lust ist jahrlang,
so klingt´s für mich,
wenn
die Butterworte
ertönen.

Ketten werden
Zu Mitteln der Befreiung
Militärs benützen die List
Der Gewaltfreiheit
Rebellen vermissen
Die Geisel
Die sich für sie
Eingesetzt hatte
Wird sie es weiterhin tun?

Die Zahlenkombination
Meines Postfachs
Im Internet
Wieder und wieder
Getippt
Und doch keine
Neue Mail
Wie früher
Der ständige Gang
Zum Briefkasten
Im Hausflur

Die libellenartigen Engel.
Waagerecht stehen sie in der Luft,
wenn sie die Kunst der Menschen
bewundern,
von der allein schon es doch
gibt die Fülle.