Schlagwort: Neue Maier-Lyrik (Seite 137 von 165)

Du, Zeit der Hoffnung und der Trauer,
du gibst der Trauer Zeit, der Hoffnung Dauer.
Der Blick vom Grab zur Teck, der Schönen,
will doch mit Tod und Leid, mit dem Verlust versöhnen.

Die Felder grünen und die Frucht wird kommen.
Die Trauer weiß: Es wird gegeben und genommen.
Die Hoffnung spricht: Es wird genommen und gegeben.
Das Ziel ist nicht der Tod. Das Ziel ist: Leben.

Schmerz ist nicht ewig. Ewig nicht das Leid.
Wir sind noch eine Zeit lang ihm verfallen.
Es gibt noch Zukunft in der Freude Hallen.

Die Erde trägt ja doch ihr Hochzeitskleid.
Wenn wir gehalten sind, gefasst, getragen,
dann stellt auch Dankbarkeit sich ein statt Klagen.

Richda
hoißt bei ons Schwoba
net: urdeila,
scho gar et
v´r-urdeila.

Erschd
wamm´r ebbas
nemme richda ka,
wann´s also ganz kaputt isch,
schmeißt m´r´s weg.

D´Bibel v´rschdanda
isch do ganz schee
schwierig,
wann´s do hoißt:
Richtet nicht,
auf dass ihr nicht
gerichtet werdet.

Zwischen Sommerknotenblume
und Knoblauchrauke
prangt in junger Frische der
sich verschämt gebende
Apfelbaum, errötend
ob seiner Blütendichte
und der angeberisch weiß
sich spreizenden Lippen
der Blüten des Nachbarn,
dessen Zweige sich aalen
in der Wärme der Sonne.

Die Fülle der Farben
Fängt meine Blicke
Bald hier und bald dort
Füllt meine Seele
Wieder und wieder
Mit Köstlichstem auf.

Wo Frühling und Sommer
Sich küssen und kosen
Wo Blau und wo Grün
Träumen vom alles verbindenden
Regenbogen-Erneuern
Aufsaugen will ich sie
Und sie vergeuden
Mit Freuden.

Das Wiesenschaumkraut
bereitet dem Sommer
den rechten Willkomm.

Selber umgeben
vom saftigen Grün
des sprießenden Grases
bedenkt es
den kommenden Prinzen
der lebenbringenden Jahreszeit
mit dem Titel
schaumgeboren zu sein.

Schleimbeutelentzündung
(für mich als Rechtshänder: )
zum Glück
in der linken Schulter.

Wie glücklich bin ich,
dass ich inzwischen
wieder beide Arme
so weit heben kann,
mir mit beiden Händen
wieder selber
den Kopf zu waschen.

Der Wind schüttelt Zweige,
Bedeckt mit Kirschblütenschnee
Vor dem Blaugrund eines
Sommerschwangeren Frühjahrs.
Vom Kirschholz geliehener
Rötlicher Ton, in den Schatten gestellt
Von den grünumschlossenen Blütenständen,
Zahnpastaweiß prangend
Auf den kaum bewegten Ästen
Des Birnbaums nebenan, scheint
die Schneehäufchen zu halten.
Noch schneit es die Blütenblätter
Nicht zu Boden. Sie haften
Noch bis zur Bestäubung.

En Schduagert* hot´s halt Berg ond Hiegel
Drom gibt´s dia Tunnel schdatt de Fliegel.
Doch Schdäffala gibt´s au zu Hauf,
do schdapft m´r halt mol na mol nauf.

*alias Schduggard (siehe italienisch: Stoccarda), Schduttgart, Stuttgart

Vorsüzien müssten
sie vielleicht heißen
inzwischen.

Sie sind ja heimisch geworden
bei uns
inzwischen.

Wenn ich die Vorstadtstraße
hinabschaue, lugen
die gelben Gäste
aus Ostasien
aus jedem Vorgärtchen heraus.

Einen schönen Akkord bilden sie
besonders unter dem Blau
des Frühlingshimmels
mit den Wertstoffbehältern,
den schwarzen,
mit ihren gelben Deckeln,
aufgereiht beide
als Perlenschnur;

diese maßgerecht
Abstand haltend
von der Straße,
so dass der Gehweg
frei bleibt vor der Leerung.

Auch diese sind
heimisch geworden
bei uns
wie die (ach so!: )
Forsythien.

Und mit diesen Eindrücken von Gründonnerstag wünsche ich Euch schöne Ostern. Bis danach wieder!