Die Fähre von Bodø.
Annäherung an die Lofoten.
Eine Wand türmt sich auf,
nicht undurchdringlich:
Eingänge tun sich auf
in die Sunde und Fjorde.
Sind Irrwege möglich?
Gibt´s den Weg
in die verheißene Mitte?

Den deinen
sollst du finden.

Die Mittsommernacht
ist keine Nacht.
Es ist dann taghell.

Und s´ist nicht nur ein Tag,
wie man´s nennen wohl mag.
Achtundvierzig Stunden sind´s, gell?

Das aber nur an dem Punkt
(da hat es gefunkt),
an der einzigen Stell:

Wo der Polarkreis geschnitten
und im Jahr in der Mitten,
da ist´s so lang hell,

weil den Horizont dann die Sonne
nur grade berührt voller Wonne
in der Mitte der ”šNacht´ auf alle Fäll”˜.

Nicht um Mitternacht
hat´s die Sonne gebracht.
Nicht ganz so schnell:

Es macht die Sommerzeit:
Noch ist´s nicht soweit.
Erst etwa um eins kommt die Stell”˜.

Und auch da nicht genau.
Überlegung macht schlau:
Nirgends gilt ja die Ortszeit aktuell.

Und nördlich vom Polarkreis bestimmt
die Sache ne Wendung noch nimmt:
die Sache wird grell:

Der POLARTAG dauert vielleicht
bis ein halbes Jahr, wie mich deucht:
am Meer und im Fjell.

Bei all dem: Die Mitsommernacht:
die Erkenntnis, hat sie die wirklich gebracht:
Sie sei die Mitte des Sommers?

Gibt´s da zwischen Frühling und Sommer
gar ein Duell?

Ganz gelbe Veilchen
in der Hochgebirgslandschaft
ganz nahe am Meer

Im Reich der Trolle
reichlich Träume trinken.
Ich seh”˜ die Sonne nicht
am Horizont versinken.

Die Träume ohne Nacht erleben,
sich doch dem Nebelwunder
ganz ergeben.

Die Tränenströme, die da
von den Bergen rinnen,
eröffnen Freudenspuren
ganz nach innen.

Die Trolle schweigen,
lassen mich erschauern.
Das Glück jedoch,
es soll noch eine Weile dauern.

Empfangsbereit ist das Gemüt.
Johannisfeuer glüht.

Schlüsselblumenpracht
noch in der Mittsommerzeit
überm Polarkreis

Wallfahrt zur Wahlfahrt
bei Andenes auf den Vesterålen
Buckelwale und Pottwale zu sichten
am nahen Kontinentalhang
mit 90% Sicherheit
Finnen auftauchen sehen
oder die Fluke
beim Abschied des Pottwals
als Abschiedsgeste
noch hoch aufragend
vor dem Verschwinden
in die Tiefen des Meeres
zu sehen eines Tieres
von 100 Tonnen

Was bin ich Schwergewicht da
mit meinen wenig mehr
als 80 Kilo?

DÃ¥ neiilich,
wo m´r grad Oslo v´rlassa hent
Richtong Norda,
hent m´r ons gsait:
Ha no, m´r fahrat halt heiit,
bis dong´l wird.

DÃ¥ sent m´r am End
am Nordkap
g´landet.

Rechts an dem Felsenmassiv:
abgegraben, -gestochen, -gehauen
Platz für die Landstraße.
Schroffe Flanke,
glatt wirkende Rauheit der Flächen.

Links in dem Felsenmassiv:
herausgesprengt mit gewaltigen Kräften
Platz für die ganze Breite
einer Autobahn.
Schroffe Felsmauer
neben dem Seitenstreifen,
hoch aufragend.

Der Torso, übriggeblieben,
turmhaft,
steht verloren
zwischen den Schneisen.

Immer wieder ankommen
in den Vorhöfen des Tempelbezirks,
am Freiheitsbrunnen
sich die Füße waschen
und die Handgelenke
und träumen von Manna
und schwirrenden Entenbraten
aus Himmelsgefilden.

Und die einen erfahren
Erfüllung. Den andern
bleibt nur, was die Freiheit
einem jeden verheißt:
das Träumen
– solange die Freiheit
die Wohlhabenden
nicht verpflichtet
zu irgendetwas

außer der Verteidigung
ihrer Privilegien.

Paul Spinger hat mir zu diesem Gedicht ein bemerkenswertes Kommentargedicht geschickt:

Wir wissen wohl mit dem Verstand,
Es gibt gar kein Schlaraffenland,
Um Freiheit muss man streiten.
Doch merke ich an dem Gedicht,
Der Freiheitstempel ist sehr schlicht,
Heut wie in alten Zeiten.