Die Burg sah ich gerne
von weit oben im Hinterland:
mir zu Füßen,
mit Mäuerchen im Vordergrund,
welche hier Hecken ersetzen
oder gar Zäune,
oder ich sah sie vom Dünenrand:
oben ein Ziel,
zu erstreben
Owain Glyndwr im Gefühl.
Men of Harlech
in the hollow;
Merched, unbekannt den Fremden,
wohl zu erinnern.
Dass das Meer einst
bis an den Rocksaum euch reichte,
eines der vergessenen Mirakel
dieser Schicksalsstadt.

In weitläufigen Dünen:
Schmale Sandpfade führen manchmal
mitten durchs Strandgras,
rosadurchzogenes Weiß der Winden,
farbigglühende Orchideen,
Distelsterne und hier und da Hahnenfuß
grüßen die Strandgängerinnen.

Die Wasserflächen,
von der Ebbe hinterlassen,
spiegeln die Wolkenhaufen
mit Blauumrandung.
Welch eine Verbundenheit
mit den Elementen
beim Barfußlaufen
durch das abziehende Wasser,
das doch immer wieder anbrandet.

Harlech, Erinnerungsort!
Mit lieben Menschen war einst ich schon da.
Liebe Menschen traf ich hier.
Die walisischen Wörter flossen mir
aus dem Mund und lösten
Erstaunen aus und Bewunderung.
Der Llwybr Cyhoeddus:
damals ganz neu beschildert:
heut ist er verschwommen nur noch
auf einzelnen Schildern zu sehen,
gealtert wie ich.

Harlech, Erinnerungsort!
Ich meine, ich fühle Dich
abrufbar nun noch
in meinem Innern.

Avalon, du hattest es besser.
Was du hinterlassen, das klingt für uns kesser
als was wir erdulden
mit Schuld und mit Schulden.
Da galt noch, Gerechtigkeit wird sicher siegen.
Wo woll’n wir denn heute
diese Gewissheit herkriegen?
Oh, Leute!

So lasset uns doch zu unseren Zeiten
alles dafür tun, dass in fernen, in weiten
Zukunftsgefilden
sich entsprechende Sagen bilden,
die künden von einem wohl besseren Land,
wo man zum Beispiel so etwas erfand,
dass von der gemeinsamen Produktivität
ein jedes bekäme, was ihm zustehen tät‘
nach seinem Bedürfnis,
nach seiner Begabung,
ganz ohne Zerwürfnis,
mit voller Begnadung.
Ich spreche, ihr merkt es,
davon, dass die Chance dann hat ein jedes,
dass befreit von dem Zwang,
arbeiten zu müssen in Angst lebenslang,
es in freier Verantwortung alles das tut,
was es für nötig hält und auch für gut.

Kurz halt‘ ich unabdingbar die Zeit für gekommen
für ein völlig bedingungsloses Grundeinkommen.

Der Barde schläft.
Vor Troja liegen schwarze Schiffe.
Das Heidekraut verblüht,
noch ehe rettend
jenes Lied erklingt,
auf das die Menschheit wartet.

Der Barde schläft.
An Stränden schlafen Badegäste
im warmen Sand.
Sie werden nicht geweckt
von dem signalhaft
harschen Ton.
Der lässt sich immer noch
trotz der Gefahr nicht hören.

Der Barde schläft.
Und seine Sprache stirbt
und seine Kunst.
Noch liegen in den Läden
alte Bücher, die
von dem allem künden.
Doch neue Meister lassen sich
nicht finden, die
das Alte würden
wiederbeleben.

Der Barde schläft.
Nicht nur vor Troja
liegen schwarze Schiffe.
Und die Besatzung kommt
im Auftrag jener Herren,
die mit Gewinnen alles
verstopfen, was das Gute,
worauf die Menschen warten,
aussenden würde hin
in eine Welt des Teilens,
nicht des Raffens.