Kategorie: Neue Maier-Lyrik (Seite 14 von 22)

Noch einmal dieses Jahr
erwarten wir wärmere Tage.
Im Urlaub vielleicht.
Im Nachgeben gegen die Müdigkeit.
Im Aufstehen jeden Tag
mit dem Bewusstsein:
Heut packen wir’s.
Heut‘ ist der Höhepunkt
unserer Reise.

Noch einmal
will ich es spüren:
dieses Kribbeln im Bauch.
Geschafft:
Es wird so schön,
wenn man sich gehen lässt,
ohne Verzicht auf das Leben.

Dieses Leben,
das uns bewirkt,
das uns birgt,
das uns neu belebt,
das uns stärkt,
das uns stärker macht,
das uns auf später vorbereitet,
wann es wieder heißt:
Noch einmal.

S’ist wieder Wegwartenzeit.
Blau lächeln die Blüten uns an.
Sie wollen uns sagen:
He, wir warten
euch auf,
was der Herbst uns verspricht:

Goldene Zeiten,
vermischt mit Blau,
eingesponnen in
Olivenzweige,
noch saftig grün,
gehen langsam über in
mediterrane Töne,

klingen auch
schon in silbernen Klängen,
machen Spaß, gelassenen Spaß,
versprechen Ruhe
und Stille und lassen
die Hektik der Jagd
auf Güter im
vergehenden Gartengewirr
verschwinden.

Denn kaum ist Herbst,
drohen schon winterlich
herbe Stürme; doch
sollen sie nicht mehr Schaden
verursachen, will ich.
Denn im Frost dann
liegt wirkliche, häusliche
Ausgeglichenheit.

Und wir erwarten sie heiter.

Heute morgen
ein paar Tropfen auf unserer Terrasse.
Sie hielten mich davon ab,
den Tisch und die Stühle
unter die Birke zu stellen
fürs Frühstück.

Nun aber ist wieder blauester Himmel;
der Regen hat sich laut Wetterbericht
ganz nach Norden des Vorhersagebereichs
verzogen (wie eigentlich vorhergesagt).

Meine Tochter und mein Enkel
sind auf der Reise in die Normandie.
Wie wird es ihnen gehen?
Jedenfalls wartet
der Mont St. Michel auf sie
und ich träume
in Erinnerung!

Ach, hinterlasse ich keine Spuren
an diesem Tag
auf dieser Welt?

Kein Mensch
und kein Tier
und keine Pflanze
hinterlässt keine Spuren
auf dieser Welt.

Warum also sollte ich mich
grämen,
dass ich keine Spuren hinterlasse,
jetzt und wenn ich gestorben bin?

Dass keine literarischen Spuren
möglicherweise
bleiben von mir,
gelesen werden von anderen Menschen,
warum sollte ich mich da
grämen?

Aber schade wäre es doch.

Der goldene Hirsch schwebt den Himmel entlang.
Langsam lässt er die Wolken hinter sich.
Die ganze Kuppel darunter nimmt er mit.
Natürlich war es ganz anders herum,
vielleicht aber auch nicht.
Unten im Württembergischen Kunstverein
war eben der erste Teil des Erinnerungs-Festes
für den verstorbenen Winfried Wolf zuende gegangen,
für den Mann, der den Protest gegen Stuttgart 21
von Anfang an getragen hatte:
und da war so viel Unglaubliches vorgetragen worden:
so großartig Wunderbares, das dieser Mann
hinterlassen hatte, dass beides jetzt
(an der frischen Luft) möglich schien:
dass dieser goldene Hirsch
wirklich über den Himmel schwebte.

Im Dost-Feld
ein Gewirr von Wildbienen.
Plötzlich schert eine aus,
verlässt den Schwarm.
Sie schwingt sich hoch
zu einer der Nachtkerzenblüten.
Da kommt ein starker Wind auf,
schüttelt die Blüte
mit der Biene drin;
doch die verlässt fluchtartig
die Blüte,
verschwindet in der Nachbarblüte,
der Wind lässt nach.
In Ruhe bleibt die Biene
noch da drin!